il y a des instants, de minuscules instants dont ma tête fait perdurer l'image
indéfiniement. malgré les secondes qui, une à une, approfondissent
le fossé qui se creuse entre ce mirage et le moment éthéré
(ce fossé, que l'on pourrait, je crois, appeler réalité).
à partir d'un léger flottement, j'imagine la continuation sublimée
que j'aurais pu leur donner si j'en avais eu les capacités, si je n'avais
pas été lâche, si j'avais pour une fois renoncé à
ma carapassivité. je deviens spectatrice : le film que je regarde et que
j'envie, c'est celui de mes heures – mais je n'en fais pas partie.
et la personne qui se meut pour moi tient tellement mieux son/mon rôle,
semble tellement plus à sa/ma place que je ne le suis, si bien que sa spontanéité
crève l'écran. ses gestes, ses décisions sont exempts de
toute maladresse, ses mots de toute ma bêtise. elle a l'air d'avoir été
faite pour s'introduire à cet endroit précis ; mieux encore : comme
une robe faite sur mesure, le rôle lui-même avait dû être
conçu pour elle, seulement elle, personne d'autre – et certainement pas
moi.
